Trong con hẻm nhỏ phía sau hội trường đấu giá, gió bấc cuốn theo mùi máu tanh nồng nặc phả thẳng vào mặt.

Một tên binh lính đang bị một bàn tay thô to bóp chặt cổ, nhấc bổng lên không trung hệt như xách một con gà con.

Sắc mặt hắn trắng bệch không còn hột máu, hai chân đạp loạn trong vô vọng. Cổ họng hắn phát ra những tiếng khò khè đứt quãng, hai tay liều mạng cạy những ngón tay của Diêm Liệt ra, nhưng lại như châu chấu đá xe, chẳng thể lay chuyển mảy may.

"Hừ, rác rưởi."